Sobrebolicción

Interceptados
por la misma escena
que triunfa de otro tiempo,
dibuja la esquina
una plaza de estación,
una pensión atiborrada,
un juego de toque y toque
en la Babilonia cuyana.

Con el andén por el sur
y una Mitre atolondrada
hacia el oeste
marchan 
los ríos,
las angustias 
y las sonrisas.
Heridos por la altitud 
de la adultez,
los pibes 
trepan paredes,
atraviesan zaguanes.
Anuncian 
la Platea preferencial
las sillas en una terraza.

Se abren los paños.
Se reinventa la siesta.
Se induce a los perros
al ladrido artificial.
Se inicia un jolgorio
de desentendidos
de la razón.
Planean trompetas 
por la popular y,
secretamente 
se agobian 
dioses 
de todas las religiones
por un resultado.

Con el patente recuerdo
de los goles gritados
con sabor a mandarina 
o a chori,
da lo mismo,
tocamos el alambrado
con la cara 
siguiendo al línea
hasta el abismo.
Asumimos
la extensión 
del abrazo a un extraño.
Deducimos 
los minutos
que faltan. 
O los que sobran.
Amenazamos 
con balearnos
la cabeza
si no convierte. 

Un San José infinito
necesita sólo once.
Batiendo avalanchas.
Llevándola a la red.
Estallando la barrera
de la luz
Y del sonido.
Despeinando.
Dibujando el arte
del aliento 
y del primer hincha
que nos enseñó todo.

Detrás de una estación 
herida de muerte
aún se respira.
¿Quién precisa
de un Quijote
en estos días?